cURIOSIDADES, nOTICIAS, tODO lETRAS

5 de febrero de 1895.
"Lyovochka estaba parado detrás de un árbol... y yo le pregunté porqué no escribía más. Y él se agachó, miró alrededor de una manera muy cómica y dijo: Nadie, salvo los árboles, puede oírnos, querida. De modo que te lo diré. Verás, antes de escribir algo nuevo necesitaría estar inflamado de amor, ¡y eso quedó atrás!. ¡Qué pena! dije, y agregué bromeando: Puedes enamorarte de mí, si quieres, así podrías escribir algo, a lo que contestó, No, es demasiado tarde.

Los protagonistas del diálogo son León Tolstoi y su mujer, Sofía (Lyovochka era el apelativo que ella usaba en la intimidad) El texto corresponde a una entrada de Los diarios de Sofía Tolstoi, que acaban de ser publicados en inglés.

GOOGLE DICE QUE EXISTEN 129.864.880 TEXTOS PUBLICADOS

Una de las campañas más populares de Google consistía en banners que apuntaban a responder preguntas acerca del mundo y sus curiosidades. Ahora, con esa misma lógica, el buscador publicó una cifra muy difícil de calcular: la cantidad de libros distintos que se han publicado.
La respuesta a tal interrogante es 129.864.880. "Cuando eres parte de una compañía que está tratando de digitalizar todos los libros del mundo, la primera pregunta es ¿cuántos libros son en total?"

Para su proyecto Google Books, la compañía cruzó bases de datos de librerías, bibliotecas, editoriales, catálogos y registros internacionales y locales para llegar a una cifra aproximada. A partir de ahí, eliminaron los registros duplicados y llegaron a la cifra antes mencionada.

Desde 2004, Google ha aprovechado parte de su tecnología para estudiar y analizar miles de listados con títulos de obras y alcanzar el dato definitivo del número de libros distintos editados en el mundo hasta el domingo pasado.
Ante tantas obras, surge una duda espontánea ¿cuántos libros puede leer una persona? El año pasado, la BBC consignó la vida de Louise Brown, una inglesa de 91 años que ha leído más de 25 mil libros. Para leer los 129 millones, ella debería pasar unas 5.193 vidas más.

MURIÓ EL ÚLTIMO MALDITO DE LA LITERATURA ARGENTINA

RODOLFO FOGWIL (1941 - 2010)



Se murió Fogwill. Hay oraciones que ojalá nunca hubiese que escribir. Por ejemplo, que se murió Fogwill. Pero fue así, ayer a las 17 apróximadamente, en el Hospital Italiano, lo mató un enfisema pulmonar. Se murió Fogwill y, con él, una de las fuerzas más originales y ricas de la literatura argentina de los últimos treinta años. Sus restos serán velados hoy en la Biblioteca Nacional, a partir de las 15.
La fundación mítica

Fogwill, el mito, empezó a ser Fogwill con una ecuación casi imposible que le sirvió de pedestal para erguir su propia y controversial figura literaria.
En números, es así: 6 + 12 = 1. Ahora, los sustantivos cuantificados: seis, los días que pasaron entre el 11 y el 17 de junio de 1982. Doce, los gramos de cocaína que Fogwill se tomó durante esos días. Uno, el libro que le salió. Una obra maestra, la primera de varias que lo tuvieron como autor. Los Pichiciegos le puso de título. La cosa fue así, contó él, a cualquiera que se lo preguntó desde 1983: su mamá vivía en el mismo edificio. Bajó a visitarla, la señora miraba televisión y le dijo: “¡Nene, hundimos un barco!”. Y él se encerró y escribió los primeros tres días y corrigió los siguientes y al séptimo podemos suponer que descansó. Se trata de la guerra de Malvinas Los Pichiciegos. La guerra en su materialidad más concreta, la nieve que congela, el barro que se pega al cuerpo, la comida y los cigarrillos que faltan, los límites perdidos entre un bando y el otro en una transa constante de esas cosas indispensables y la deserción: lo único que deja en pie esta guerra son las ganas de sobrevivir un poco más y lo único importante son cosas como ésta:
“Ni los ingleses ni los malvineros, ni los marinos ni los de aeronáutica: ni los del comando, ni los de policía militar tienen un miserable frasquito de polvo químico, tan necesario. No hay polvo químico, nadie tiene.

Con polvo químico y piso de tierra, caga uno, cagan dos, cagan tres, cuatro o cinco y la mierda se seca, no suelta olor, se apelotona y se comprime y al día siguiente se la puede sacar con las manos, sin asco, como si fuera piedra, o cagada de pájaros.”

Así, con una ecuación casi imposible, con una obra maestra, imaginando una tribu de soldados desertores unidos sólo por la necesidad, imaginando esas necesidades en lo más concreto, Fogwill empezó el mito de Fogwill, que tiene atributos varios. Uno de ellos, el de la profecía. Contaba que él escribió la derrota antes de que se anunciara. Contaba que en otro texto auguró el retorno de la democracia al mando de los radicales. Y que apostó plata por Alfonsín cuando todos creían que serían el peronismo y Lúder los ganadores.
Pero antes de que Fogwill fuera Fogwill así, a secas, fue Rodolfo Enrique. Nació en 1941 en Bernal, hijo único y el genio de la familia: a los cuatro leía, a los 16 ingresó en Medicina, de ahí se fue a Filosofía y Letras y de ahí a Sociología, de donde salió a los 23 con el diploma abajo del brazo. Desde ese momento hasta finales de los ‘70, se dedicó a hacer dinero en publicidad. Hizo mucho, contaba. Inventó eslóganes que son tan parte de la cultura nacional como “el sabor del encuentro”.

En 1980 cambió de vida. Tenía 39 años, acababa de publicar su primer libro de poemas, El efecto de la realidad, y ganó un concurso de cuentos de Coca-Cola. Ahí se decidió a ser escritor. Y a ayudar a otros que lo fueran. Fundó una editorial propia, Tierra Baldía, editó a poetas importantes y fundamentales como Osvaldo Lamborghini y Néstor Perlongher, que serían centrales para la literatura argentina que se empezó a escribir diez años después. Un gesto extraño. Es raro que un escritor se dedique a publicar a otros que son mejores que él. Y, en 1980, Perlongher y Lamborghini eran mucho más poetas que Fogwill. Ese es otro de los atributos del mito Fogwill: el de la generosidad con sus colegas. Atributo del que gozaron no sólo Perlongher y Lamborghini, sino muchos otros, como Fabián Casas, Martín Rodríguez, Martín Gambarotta, Sergio Raimondi, Hebe Uhart, Diego Meret y María Medrano, entre muchos otros a los que Fogwill no dudó en apoyar de diversos modos. Como mínimo, elogiándolos públicamente.

Entonces: Fogwill niño prodigio, publicista genial, rico, generoso, editor, cocainómano, Fogwill escribiendo durante la misma guerra la mejor novela sobre la guerra de Malvinas que se haya escrito hasta ahora. Faltan dos Fogwill: el provocador y el presidiario. Porque estuvo preso, acusado de estafa y esa es otra pata de su mito. Fue, también, en 1980: contaba Fogwill que la Secretaría de Información Pública estaba convencida de que sus publicidades televisivas tenían mensajes en contra de la familia y a favor del ERP –del que por entonces no quedaba nada–. Le cerraron las cuentas bancarias y lo procesaron por subversión económica. Con las cuentas cerradas y preso, Fogwill no pudo, claro, pagar sus deudas: entonces terminaron condenándolo por defraudación. Es decir por no pagar sus deudas.

El provocador se peleó con mucha gente: con las Madres de Plaza de Mayo, con Ricardo Piglia, con las campañas a favor del aborto, con Beatriz Sarlo, con el divorcio (él, que se separó muchas veces), con los propulsores del matrimonio gay (el matrimonio es “la institución más mierda que produjo la sociedad contemporánea”, argumentó), con Alan Pauls, con la legalización de la droga (que no se privó de consumir).

Hubo Fogwill polémico, pensando la literatura y empujando a los escritores jóvenes. Hubo Fogwill escribiendo de la mejor. Ojalá siguiera habiendo Fogwill.

Fogwill Básico


Novelista, poeta, cuentista y columnista, 1941-2010. Escribió más de 20 libros, entre ellos: “Mis muertos punk”, (1980), “La buena nueva” (1990), “Una pálida historia de amor” (1991), “Muchacha punk (1992)”, Vivir Afuera (1998), “La experiencia sensible (2001), “En otro orden de cosas” (2002) y “Runa” (2003). Sus “Cuentos Completos” se publicaron el año pasado en Alfaguara.

VARGAS LLOSA, PREMIO NOBEL DE LITERATURA

El escritor peruano fue distinguido por el jurado de la Academia Sueca en Estocolmo y le otorgó el merecido premio. Dijo estar "conmovido y muy emocionado".

El escritor peruano Mario Vargas Llosa obtuvo hoy el Premio Nobel de Literatura 2010, informó la Real Academia Sueca de Ciencias en Estocolmo. El galardón le fue otorgado “por su cartografía de las estructuras de poder y de sus imágenes mordaces de la resistencia del individuo, la rebelión y la derrota”, informó la organización del Nobel desde su página web. En 2009 el Nobel de Literatura lo obtuvo la escritora rumano-alemana Herta Müller “por la concentración de su poesía y la franqueza de su prosa, describe el paisaje de los desposeídos”, según la Academia sueca. Mañana se conocerá el Premio Nobel de la Paz, para el que están nominadas las Abuelas de Plaza de Mayo; y el 11 de octubre, el de Economía. La ceremonia de entrega de los galardones, otorgados por la Real Academia de las Ciencias de Suecia, se realizará el 10 de diciembre, en el aniversario del fallecimiento de Alfred Nobel. Reconocimiento Vargas Llosa afirmó que se trata de un reconocimiento a la literatura latinoamericana y en lengua española, en declaraciones a la emisora de radio colombiana RCN. “No pensaba ni siquiera que estaba entre los candidatos”, dijo el escritor de 74 años desde Nueva York en su primera reacción tras el premio. “Creo que es un reconocimiento a la literatura latinoamericana y a la literatura en lengua española y eso sí debe alegrarnos a todos”, agregó. “Han sido ustedes los primeros, qué buenos periodistas, que me han encontrado”, dijo a los periodistas de RCN, felicitándolos por la primicia.

Vargas Llosa: "Me avergüenza recibir el Nobel que no recibió Borges"

“Tengo ganas de esconderme en alguna parte”, bromeó el escritor peruano Mario Vargas Llosa, tras conocerse la noticia de que se había alzado con el Premio Nobel de Literatura 2010

“Hay escritores que tienen la suerte de ser inspirados. Desde luego no ha sido mi caso, todo lo que he escrito, incluso las cosas menores me cuestan un enorme esfuerzo y al mismo tiempo me dan un gran placer”, dijo el escritor en entrevista al noticiero Primera edición de América Televisión, reproducida por el diario peruano El Comercio.

Sobre el galardón, Vargas Llosa consideró que otros autores fueron mucho más merecedores y no lo obtuvieron. “Me da un poco de vergüenza recibir el premio Nobel que no recibió (Jorge Luis) Borges, creo que es una ausencia muy criticada, la academia sueca también se equivoca, pero no soy el indicado para hacer críticas en este día”, afirmó.
Actualmente, el novelista está dictando en la universidad estadounidense de Princeton un curso sobre Borges que examina la prosa del escritor argentino, sus técnicas y las fuentes de sus cuentos cortos, informó AFP.
Hoy, el peruano también opinó que otros literatos de su país, como César Vallejos, debieron haber recibido el Nobel.

Una pregunta tonta: ¿No te envían una notidicación cuando sos candidato al premio?

Y volviendo a la anterior, a Fogwil, el otro día encontré un artículo sobre él. Un fenómeno el viejo, lástima que fumaba mucho.

Vargas Llosa, siempre filoso: "El retroceso argentino se debe al peronismo"


El Nobel de Literatura sentenció que "es un sistema prácticamente monopólico del poder". Qué dijo ahora de los Kirchner.

" La Argentina está sumida en una crisis de la que no hay indicios de que vaya a salir", estimó hoy en Madrid el Nobel peruano Mario Vargas Llosa, quien lo atribuyó al " sistema prácticamente monopólico del poder" que supone el peronismo.
El escritor señaló que la Argentina " era un país desarrollado, próspero" y "se ha ido subdesarrollando por razones puramente políticas... y para mí eso tiene un nombre, que es el peronismo". "Mientras la Argentina no deje atrás esa experiencia fundamentalmente populista y un sistema prácticamente monopólico del poder, no va a despegar ni recuperar lo que fue", sentenció el escritor, días después del fallecimiento del ex presidente Néstor Kirchner, esposo de la actual presidenta, Cristina Fernández, "ambos peronistas", señaló a la agencia AFP.
Según Vargas Llosa, quien presentó en la capital española su nueva novela "El sueño del celta", el retroceso argentino se debe a "la incompetencia de sus políticos, por las malas políticas, las que han ido empobreciendo a un país que era un ejemplo para toda América Latina".
El Premio Nobel de Literatura 2010 señaló que "sin embargo el peronismo sigue siendo enormemente popular en la Argentina y ha llegado a sustituir prácticamente a la palabra política. Todo se hace dentro del peronismo", aseguró.
También Vargas Losa se refirió a Brasil y a su nueva presidenta electa, Dilma Rousseff, de quien dijo esperar "que la política exterior sea distinta" que la practicada por el gobierno de Luiz Inacio Lula da Silva, y "que haya menos complacencia con las dictaduras".

ENCUENTRAN BARCO DEL CAPITÁN DE MOBY DICK

Los restos de la embarcación "Los dos hermanos" fueron encontrados en aguas poco profundas, en las costas de Hawai.
El capitán George Pollard estaba al mando de la nave cuando ésta se estrelló contra un arrecife de coral y se hundió en 1823.
Su navío anterior, el "Essex", también se hundió en el mar, al ser atacado por una ballena. Este episodio se convirtió en el tema central de la popular novela publicada en el siglo XIX.


Historias reales

Los restos de "Los dos hermanos" fueron descubiertos por científicos de la Administración Nacional Atmosférica y Atmosférica de Estados Unidos (NOAA, por sus siglas en inglés) a 965 km al noroeste de Honolulu.
Si bien el barco de madera se desintegró por completo en las aguas cálidas, los científicos hallaron arpones, anzuelos para quitarle la grasa a las ballenas y unas ollas para transformar esta grasa en aceite.
"Encontrar los restos de algo que parecía haberse perdido en el tiempo es increíble", señaló Nathaniel Philbrick, autor e historiador, quien ha investigado en profunidad la historia de "Los dos hermanos", el "Essex" y su capitán.
"Te hace dar cuenta de que estas historias son más que historias. Son historias de la vida real", añadió Phillbrick.
El hundimiento de "Los dos hermanos" fue relativamente menos significativo comparado con el choque entre el "Essex" y la ballena, que tuvo lugar en 1821.
Cuando el "Essex" se hundió, el capitán Pollard y su tripulación quedaron a la deriva, sin agua y sin alimentos durante tres meses. Los marineros recurrieron al canibalismo antes de ser rescatados.
Después del accidente, Pollard abandonó la caza de ballenas.

LIBRO FORRADO EN PIEL HUMANA



Contiene la obra de “El paraíso perdido” del poeta John Milton y a simple vista parece ser como cualquier otro libro del siglo 19.

Un libro de poesía de hace 160 años, está cubierto con la piel de un asesino.
Una inspección más cercana de esta edición de 1852, revelará un descubrimiento macabro, la cubierta del libro está hecho con piel humana.
El cuerpo del asesino ejecutado, George Cudmore, fue despojado de su carne poco después que fue ahorcado por matar a su amante.
Cudmore, envenenó a Sarah Dunn con una poción de manzana asada y leche, mezclada con arsénico.
Fue juzgado y condenado a muerte en marzo de 1830, frente a una multitud de mil hombres en Exeter, Devon.
El cuerpo de Cudmore fue enviado al Hospital para la disección y una porción de su piel cayó en manos del librero el Sr. W. Clifford de Exeter.
La piel se utilizó para imprimir la prosa de Milton. y ahora el volumen está en exhibición pública por primera vez, después de haber sido donada a la Biblioteca de Estudios Westcountry en Exeter.
El asistente de bibliotecario Tony Rouse dijo: “Ciertamente es algo insólito y espeluznante, pero si no fuera por la descripción, sería difícil discernir su pasado”.

EL LIBRO VACÍO CUAL NADA




El artista británico, Shed Simove, ha conseguido que una de sus ideas más sorprendentes sea un éxito de ventas en el Reino Unido: un libro en blanco.

Bajo el título de What Every Man Thinks About Apart From Sex (En lo que todo hombre piensa aparte del sexo), el libro contiene 200 páginas, todas ellas en blanco, y se puede conseguir a través de Amazon por 5,45 euros.

Los estudiantes son el sector que más opta por comprar el libro, que posteriormente utiliza para tomar apuntes en clase.

“Compré el libro de broma para un compañero y empezamos a utilizarlo para tomar notas en clase”, dice Jess Lloyd, estudiante de la Universidad de Nottingham, al diario The Telegraph. “Ahora se ve que todo el mundo tiene uno. Ha empezado a ser una verdadera locura en el campus”, añade.

Simove nunca pensó en esa clase de utilidad para él: “En cierto modo, escribiendo en mi libro están probando que no tenía razón”. “Este libro es el resultado de 39 años de meticulosa investigación y estudios prácticos en la materia”, bromea Simove.

Desde un primer momento, el objetivo de Shed Simove fue intentar conseguir que un libro sin palabras llegara a hacer historia entre todas las demás publicaciones que aparecen en las listas de las más vendidas de Amazon.

Aseguró que basta con publicar un comentario sobre él en la web de Amazon, para que aparezca liderando las listas

Farenheit 111000011

Hace ya algunos meses que Amazon saltó a la primera plana de la información por haber borrado algunos libros directamente de los Kindle de sus usuarios. Se montó un gran revuelo y desde Amazon prometieron que no volverían a hacerlo.

Sin embargo, y supongo que esto tiene que ver con la polémica que tuvieron hace poco con un libro sobre consejos para pedófilos y que levantó no poca polémica por la responsabilidad que tenían como librería sobre la temática de los libros que presentaban al público, la gente de Amazon ha vuelto a meterse de noche en los Kindle de sus usuarios para borrar un par de libros aquí y allá.

Por lo visto, el listón de moral en Amazon ha sido puesto en modo «no quiero problemas» y han decidido que las novelas eróticas -de ficción-, en las que se planteaba el incesto ya no podían estar en su catálogo, de modo que ha comenzado a retirarlas de su oferta. Esto no sería nada del otro mundo, después de todo es su tienda y tienen todo el derecho a cambiar de opinión en cuanto a qué quieren o no quieren vender, si no fuera porque decidieron borrar de los Kindles de sus usuarios las copias ya vendidas.

Eso es inaceptable. No sé si han pensado bien lo que están haciendo, pero es algo que invade de manera agresiva la privacidad de sus clientes y que debería preocupar a cualquiera que escriba, o lea, novelas al borde de la «media moral» americana. Las ventajas de la tienda virtual de Amazon son numerosas, pero la dependencia de su sistema cerrado se manifiesta de maneras tan agresivas como esta. Si mañana deciden que El arte más íntimo, de Poppy Z. Brite es escandaloso por su mezcla de asesinatos, rituales y necrofilia, podrían entrar en mi Kindle y hacerle un borrado sin dar ninguna explicación, dejándome sin libro como en una versión binaria de Farenheit 451.

Pero la cosa no queda aquí. Según podemos leer en el blog de uno de los autores afectados una de sus lectoras mandó un mensaje a Amazon por la desaparición de sus libros. Cuál no fue su sorpresa cuando el servicio de atención al cliente le contestó ¡reprendiéndole por leer ese tipo de cosas! Inaceptable, lo mires por donde lo mires.

Espero que esto vuelva a ser algo puntual o tocará hacer copias de seguridad con cada libro de Amazon que pase a un Kindle, no vaya a ser que mañana alguien bienpensante decida qué podemos o no podemos leer en nuestra propia casa.


Fuente:lecturalia.com

ireth_ escribió:

Lo más curioso es que una editorial se haya gastado dinero en publicar un libro en blanco...

No creo que haya sido mala la inversión. Es algo raro y a veces, o gran parte de las veces, eso paga y mucho.

LOS CIEN MEJORES LIBROS DE TODOS LOS TIEMPOS

Aunque no es fácil ponerse de acuerdo, sirve como referencia. La revista Newsweek publicó los títulos de los cien mejores libros de todos los tiempos. Esta es la lista completa, para el juicio final de nuestros lectores.
Para armar la selección, Newsweek usó diez listas de los mejores libros en inglés o traducidos a ese idioma: desde rankings de The Telegraph, The Guardian y Time, hasta el listado de bestsellers en Wikipedia.
Se evaluaron distintos factores, como el impacto en la historia, su aporte cultural y sus ventas. Los títulos se incluyeron en una base de datos única y se ponderaron según la extensión del ranking original. Cuando hubo igualdad, se desempató según la cantidad de resultados de Google.


1) Guerra y paz, León Tolstoi
2) 1984, George Orwells
3) Ulises, Joyce
4) Lolita, Vladimir Nabokov
5) El sonido y la furia, William Faulkner
6) El hombre invisible, Ralph Ellison
7) Al faro, Virginia Woolf
La iliada y la Odisea, Homero
9) Orgullo y prejuicio, Jane Austen
10) Divina Comedia, Dante
11) Cuentos de Canterbury, Geoffrey Chaucer
12) Los viajes de Gulliver, Jonathan Swift
13) Middlemarch, George Eliot
14) Todo se desmorona, Chinua Achebe
15) El guardián entre el centeno, J. D. Salinger
16) Lo que el viento se llevó, Margaret Mitchell
17) Cien años de soledad, Gabriel García Márquez
18) El gran Gatsby, Scott Fitzgerald
19) Catch 22, Joseph Heller
20) Beloved, Toni Morrison
21) Viñas de Ira, John Steinbeck
22) Hijos de la medianoche, Salman Rushdie
23) Un mundo feliz, Aldous Huxley
24) Mrs. Dalloway, Virginia Woolf
25) Hijo nativo, Richard Wright
26) De la democracia en América, Alexis de Tocqueville
27) El origen de las especies, Charles Darwin
28) Historia, Heródoto
29) El contrato social, Jean-Jacques Rousseau
30) El capital, Kart Marx
31) El príncipe, Maquiavelo
32) Las confesiones de San Agustín
33) Leviathan, Thomas Hobbes
34) Historia de la guerra del Peloponeso, Tucídides
35) El señor de los anillos, J. R. R. Tolkien
36) Winnie-the-Pooh A. A. Milne
37) Las crónicas de Narnia, C. S. Lewis
38) Pasaje a la India, E. M. Forster
39) En el camino, Jack Kerouac
40) Matar a un ruiseñor, Harper Lee
41) La Biblia
42) La naranja mecánica, Anthony Burgués
43) Luz de agosto, William Faulkner
44) Las almas de la gente negra, W. E. B. Du Bois
45) Ancho mar de los Sargazos, Jean Rhys
46) Madame Bovary, Gustave Flaubert
47) Paraíso perdido, John Milton
48) Anna Karenina, Leon Tolstoi
49) Hamlet, William Shakespeare
50) El rey Lear, William Shakespeare
51) Otello, William Shakespeare
52) Sonetos, William Shakespeare
53) Hojas de hierba, Walt Whitman
54) Las aventuras de Huckleberry Finn, Mark Twain
55) Kim, Rudyard Kipling
56) Frankenstein, Mary Shelley
57) La canción de Solomon, Toni Morrison
58) Alguien voló sobre el nido del cuco, Ken Kesey
59) Por quien doblan las campanas, Hernest Hemingway
60) Matadero 5, Kurt Vonnegut
61) Rebelión en la granja, George Orwell
62) El señor de las moscas, William Holding
63) A sangre fría, Truman Capote
64) El cuaderno dorado, Doris Lessing
65) En busca del tiempo perdido, Marcel Proust
66) El sueño eterno, Raymond Chandler
67) Mientras agonizo, William Faulkner
68) Fiesta, Ernest Hemingway
69) Yo, Claudio, Robert Graves
70) El corazón es un cazador solitario, Carson McCullers
71) Hijos y amantes, D. H. Lawrence
72) Todos los hombres del rey, Robert Penn Warren
73) Ve y dilo en la montaña James Baldwin
74) La Telaraña de Charlotte, E. B. White
75) El corazón de las tinieblas, Joseph Conrad
76) Noche, Elie Wiesel
77) Conejo, corre J. Updike
78) La edad de la inocencia, Edith Wharton
79) El mal de Portnoy, P. Roth
80) Una tragedia americana, Theodore Dreiser
81) El día de la langosta, Nathanael West
82) Trópico de cáncer, Henry Miller
83) El halcón maltés, Dashiell Ahmet
84) La Materia oscura, Philip Pullman
85) La Muerte del Arzobispo, Willa Cather
86) La interpretación de los sueños, S. Freud
87) La educación de Henry Adams, Henry Adams
88) Pensamiento de Mao Zedong, Mao Zedong
89) Psicología de la religión, William James
90) Retorno a Brideshead, Evelyn Waugh
91) Primavera silenciosa, Rachel Carson
92) Teoría general de la ocupación, el interés y el dinero, John Maynard Keynes
93) Lord Jim, Joseph Conrad
94) Adiós a todo eso, Robert Graves
95) La sociedad opulenta, John Kenneth Galbraith
96) El viento en los sauces, Kenneth Grahame
97) La autobiografía de Malcom X, Alex Haley y Malcolm X
98) Los victorianos eminentes, Lytton Strachey
99) El color púrpura, Alice Walter
100) La segunda Guerra Mundial, Winston Churchill

David Foster Wallace: fragmentos póstumos de una obra imposible

El 15 de abril aparecerá, en inglés, El rey pálido: una novela no terminada. Reúne lo que quedó intacto del libro que Wallace estaba escribiendo, tortuosamente, antes de suicidarse en septiembre del 2008.



La madre de Kurt Cobain le dijo a su hijo unos meses antes de su suicidio en 1994 (percibiendo el espíritu autodestructor que le había poseído al líder de la banda de los 90, Nirvana): “No te vayas a unir a ese estúpido club.” La suplicación fue en vano. Con 27 años de edad el ídolo grunge se fue del mundo con un escopetazo a la boca, estilo Hemingway. Otro ilustre y más reciente miembro de ese club es el novelista David Foster Wallace, quien se suicidió el 12 de septiembre del 2008 con 46 años de edad —de una manera muy teatral: según un extenso reportaje publicado en la revista The New Yorker titulado, Lo inconcluso: la lucha de David Foster Wallace para superar Gesta infinita, el novelista de se ahorcó en el patio de su casa en un momento que su esposa había salido a hacer unos recados. A unos pasos, en el garaje que Wallace había trasformado en un gran escritorio, dejó unas 200 páginas de lo que hubiera sido su tercera novela —prolijamente amontonadas e iluminadas en la temprana noche por las luces elécticas que el suicido dejó prendidas— como una ofrenda. El 15 de abril ese manuscrito, junto con apuntes varios sobre el libro, se publicará en los Estados Unidos con el título, The Pale King: an unfinished novel(El rey pálido: una novela no terminada).

El primer anticipo sobre el libro es una crítica en la revista estadounidense Publishers Weekly. Allí Jonathan Segura escribe: “…esto no es la obra monumental que todos estábamos esperando, la que define una era como lo hizo Gesta Infinita cuando apareció para alterar el paisaje de ficción Americana…Es, sin embargo, un asombroso documento y un tributo valiente al fallecido Wallace, siendo una hipnotizante y híper-literato descenso a una desesperación inescapable y sin tregua y un aburrimiento que aniquila el alma.”

Después de esta introducción castigadora el crítico reconoce lo obvio: esto se trata de una obra inconclusa y por ende es injusto evaluarla como una novela. En todo caso, es un esqueleto incompleto de una novela. La trama, bastante compleja por lo que se ve, esta ubicada en una oficina de recaudación de impuestos en Peoria, Illinois en el año 1985. David Foster Wallace mismo es un personaje: un chico de 20 años desfigurado por el acné. Según el ensayo del New Yorker ya mencionado, Wallace estaba torturado por superar su inesperado éxito con Gesta infinita, una obra de más de mil páginas llena de pies de páginas, discursos barrocos, tramas dentro de tramas y cientos de personajes.

El hecho de que salga el 15 de abril no es casual. Esa es la fecha limite en los Estados Unidos para entregar los impuestos. Que el lector decida si esto suena a un chiste macabro o un noble tributo.

Más interesante que la critica de Publishers Weekly —que tiene un acceso adelantado a obras por publicar, es el descubrimiento del blog The Millions, que publica la primera frase de El rey pálido que apareció publicada por primera vez en el numero otoñal de la revista Triquarterly. Es así:

Past the flannel plains and blacktop graphs and skylines of canted rust, and past the tobacco- brown river overhung with weeping trees and coins of sunlight through them on the water downriver, to the place beyond the windbreak, where untilled fields simmer shrilly in the a.m. heat: shattercane, lamb’s-quarter, cutgrass, sawbrier, nutgrass, jimsonweed, wild mint, dandelion, foxtail, muscadine, spinecabbage, goldenrod, creeping charlie, butter- print, nightshade, ragweed, wild oat, vetch, butcher grass, invaginate volunteer beans, all heads gently nodding in a morning breeze like a mother’s soft hand on your cheek.

Una traducción justa supera las habilidades de este columnista, con lo que ofrece una descripción de la frase. Es un retrato verbal de un paisaje matutino que funciona como un largo zoom en una sola toma que comienza en las afueras bucólicas de una ciudad, pasando por un río color de tabaco, y pasando campos poblados con toda especie de malezas y hierbas salvajes meticulosamente nombrados (hasta un buen lector ingles seguramente tendría que recurrir a un diccionario o un manual botánico) hasta llegar a una extraña imagen: “todas las cabezas mansamente adormitadas en la brisa matutina como la mano suave de una madre sobre tu mejilla.”

A primera vista, por la extensión y cadencia suena muy similar a la magistral primera frase de la novela autobiográfica de Cormac McCarthy, Suttree, publicada en 1979:

Dear friend now in the dusty clockless hours of the town when the streets lie black and steaming in the wake of the watertrucks and now when the drunk and the homeless have washed up in the lee of walls in alleys or abandoned lots and cats go forth highshouldered and lean in the grim perimeters about, now in these sootblacked brick or cobbled corridors where lightwire shadows make a gothic harp of cellar doors no soul shall walk save you.

(Querido amigo ahora en las horas polvorientas sin reloj del pueblo donde las calles yacen negras y humeantes en la estela de los camiones de agua y ahora cuando los borrachos y sin techo han quedado varados en el sotavento de paredes y callejuelas o predios abandonados y los gatos avanzan con los hombros alzados y se apoyan sobre los macabros perímetros desamparados, ahora en estos corredores adoquinados manchados de negro ceniza donde sombras de rayos de luz hacen una harpa gótica de puertas de sótanos ninguna alma caminará salvo tu.)

Que a su vez puede ser una especie de homenaje a la primera frase de ¡Absalón, Absalón! (1936) de William Faulkner…

From a little after two weeks o’clock until almost sundown of the long still hot weary dead September afternoon they sat in what Miss Coldfield still called the office because her father had called it that-a dim hot airless room with the blinds all closed and fastened for forty-three summers because when she was a girl someone had believed that light and moving air carried heat and that dark was always cooler, and which (as the sun shone fuller and fuller on that side of the house) became latticed with yellow slashes full of dust motes which Quentin thought of as being flecks of the dead old dried paint itself blown inward from the scaling blinds as wind might have blown them.

(Desde las dos, aproximadamente, hasta la puesta del sol, permanecieron sentados, aquella sofocante y pesada tarde de septiembre, en lo que la señorita Coldfield seguía llamando «el despacho» por haberlo así llamado su padre: una habitación cálida, oscura, sin ventilación, cuyas ventanas y celosías continuaban cerradas desde hacía cuarenta y tres veranos, porque, allá en su niñez, alguien opinaba que el aire en movimiento y la luz producen calor, mientras que la penumbra resulta siempre más fresca.)

La literatura es, entre todas las cosas que es, un palimpsesto y una cadena. Autores contemporáneos hacen ecos —intencionales y no— de sus ilustres predecesores, como si todos estuvieran intentando de escribir la obra perfecta: como si todos estuvieran reescribiendo el borrador de una obra ideal que nunca llega a la añorada perfección.

Este juego le terminó rompiendo el espíritu a David Foster Wallace. Apuntó hacía la perfección, pero su imposibilidad en vez de reconfortarlo lo llevó a la desesperación. En consecuencia nos deja una vida troncada y solamente los pedazos —realmente imperfectos— de un intento de escribir la novela perfecta.

Después de leer el artículo pienso que no está bien que lo publiquen. Está claro, que si es cierto que se encontró así iluminado por él mismo (que no le diera un rayazo mientras escribía o intentaba escribir) da la sensación de que de alguna manra es una carta de suicidio.
Enuentro que se busca vender a través del morbo y que alguien sacará tajada de ello. Si él hubiera pensado que era publicale no se hubiera suicidado. Habría continuado con su trabajo.

Lo de la inspiración tiene miga. Es cierto que, cuando te sientes arrebatado de inspiración, las palabras, las ideas, las historias parecen fluir por sí mismas, como si ya estuvieran escritas en algún sitio y tú sólo te limitaras a copiarlas, cual amanuense.

Pero en lo de la inspiración también hay mucho de camelo o de impostura. Siempre he creído que el artista que tiene a una musa a su lado, por ejemplo, la tiene más por placer estético (o por echar un casquete de vez en cuando) que por verdadera inspiración. Lo de las musas es una moda que se ha ido perpetuando pero es de todo punto absurda: como si un cirujano tuviera que tener a su lado a coach para hacer bien su trabajo.

La mejor inspiración es la transpiración: 8 horas sentado cada día frente a un escritorio y, hale, con los días, los meses o los años, obtendrás frutos que ni un ejército de musas podría recolectar.

Pero bueno, si nos ponemos un poco románticos, vale, mi truco para inspirarme es ducharme. En la ducha, bajo el agua, es cuando se me ocurren las mejores ideas. Como si la ducha fuera una cámara llena de ecos donde reverberan las ideas, o algo así.

Y los escritores también tienen sus propias técnicas. Vamos a descubrir algunas de ellas:

Hemingway, por ejemplo, escribía a lápiz, sobre papel de cebolla, y controlaba sus progresos anotando escrupulosamente el número de palabras que escribía a diario.

Goethe escribía de pie, con pluma, porque le desconcentraba el sonido del lápiz arañando el papel.

Robert Graves escribía en su casa de Mallorca, en una habitación donde todo estaba hecho a mano (exceptuando los interruptores de la luz). Decía que estar rodeado de cosas construidas de forma artesanal era importante para su actividad creativa.

A mí todo me suena más a manías o rituales que a catalizadores de la creatividad. Pero soy consciente de que hay servidumbres que si no se cumplen pueden interferir en la paz de espíritu.

Thomas Mann, por ejemplo, tenía en su estudio frascos de colonia, palanganas con agua de violetas en las que cada tanto se lavaba las manos, mientras que Rimbaud pasaba días enteros sin ocuparse de su higiene personal, escribiendo a veces desnudo (…). El escritor suizo Robert Walser, quien pasó los últimos 28 años de su vida recluido en un manicomio, escribía en minúsculos pedazos de papel que siempre llevaba encima, guardados en alguno de sus innumerables bolsillos. También Walter Benjamin presumía de tener una letra microscópica; de hecho, su ambición nunca realizada fue escribir cien líneas en una cuartilla.

Jack Kerouac escribió En el camino en un rollo de papel de teletipo, en sólo tres semanas. Por miedo a perder la concentración y la racha, supongo. Lo mismo que le pasaba a Ricardo Baroja, que pegaba los folios con engrudo para obtener un papel continuo que le permitiese escribir sin descanso.

Luego están los sitios predilectos para escribir. El mío son las cafeterías en el que existan un ligero runrún de gente charlando. Pero hay gente más maniática que yo:

Es el caso de Ramón María del Valle-Inclán, quien escribía de vez en cuando en un banco del Retiro, apretando las cuartillas contra el costado, con el muñón, para que no se las arrebatara el viento, o Raymond Carver, el autor de Catredal, que durante una época de su vida, a falta de un lugar tranquilo donde poder trabajar, se decidió por escribir en el coche.

Bernardo Atxaga, sin embargo, prefiere un espacio íntimo e inviolable, sin intrusos, exceptuando sus libros más cercanos y cuadros firmados por amigos suyos.

También es útil leer un poco antes de ponerse a escribir. A mí me funciona con Luis Landero: tiene una prosa tan musical que consigue desengrasarme el cerebro en pocos minutos. Pero Witold Gombrowicz leía mala literatura policiaca porque decía que la mala literatura despertaba la imaginación.

Stendhal encontraba sosiego leyendo el Código de Justicia napoleónico que, según él, le ayudaba a depurar su estilo.

El asunto de las mesas también es importante. Nada como una mesa bien firme y amplia para desplegar notas y documentación. Pero Ortega y Gasset se lo tomaba muy en serio:
"quien en ocasiones utilizaba la mesa del comedor de su casa hasta que la familia, hambrienta, decidía poner punto final al trabajo por el expeditivo método de poner los platos."

Fuente:Papel en blanco

Es cierto! Yo a veces me voy al parque, a veces escribo en el coche, otras veces en el juzgado (todo mi relato para músculos se hizo en el Juzgado xD), a veces (o casi siempre) en clases, mientras llega el profesor, o en los recesos!

Qué buena nota!