Fragmentos Literarios

Posiblemente, la primera poesía que leí en mi vida. Y su autor me marcó hasta bien entrada la adolescencia... aunque no entendiera sus poemas tanto como ahora.


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

La Pobreza - El Dinero

Pues amarga la verdad,

Quiero echarla de la boca;

Y si al alma su hiel toca,

Esconderla es necedad.

Sépase, pues libertad

Ha engendrado en mi pereza

La Pobreza.
¿Quién hace al tuerto galán

Y prudente al sin consejo?

¿Quién al avariento viejo

Le sirve de Río Jordán?

¿Quién hace de piedras pan,

Sin ser el Dios verdadero

El Dinero.
¿Quién con su fiereza espanta

El Cetro y Corona al Rey?

¿Quién, careciendo de ley,

Merece nombre de Santa?

¿Quién con la humildad levanta

A los cielos la cabeza?

La Pobreza.
¿Quién los jueces con pasión,

Sin ser ungüento, hace humanos,

Pues untándolos las manos

Los ablanda el corazón?

¿Quién gasta su opilación

Con oro y no con acero?

El Dinero.
¿Quién procura que se aleje

Del suelo la gloria vana?

¿Quién siendo toda Cristiana,

Tiene la cara de hereje?

¿Quién hace que al hombre aqueje

El desprecio y la tristeza?

La Pobreza.
¿Quién la Montaña derriba

Al Valle; la Hermosa al feo?

¿Quién podrá cuanto el deseo,

Aunque imposible, conciba?

¿Y quién lo de abajo arriba

Vuelve en el mundo ligero?

El Dinero.
Francisco de Quevedo

Gatita20 escribió:

Traven, me gusta mucho Miguel Hernández. No se si te lo he dicho.

Este es un fragmento de Herido.

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

//

Este poema es maravilloso y en voz de Serrat, más que más.

Ahora un cambio de registro, más que un framento es casi una cita:

“Una de mis antiguas novias me gritó:
-¡Bebes para escapar de la realidad!
-Por supuesto, querida – le contesté.”
(Hollywood. Charles Bukowsky).

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"Si el hombre pudiera decir lo que ama". Luis Cernuda.

Bécquer

"Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor"

Poema Preludio de José Antonio Ramos Sucre, precursor del poema en prosa.

S.

Erizado de plumas
el grito quiebra el silencio
y barre
la sombra en pedazos.
Un claror trepa
sajando el horizonte
con el dolo rojizo de una daga.
En los blandos espejos
la bruma se ha puesto glauca.
Sobre las lenguas del ramaje
ruedan
gordos diamantes
zumo de estrellas
en terrizo cántaro escanciado.
Un colibrí
-errante despilfarro de belleza-
se disuelve en el aire.
Vuelvo a tu lado.
Aun dormido te disfruto mirando.
Oh mundos diminutos:
manantiales de luz
en mi cuerpo engastados.

Gatita20 escribió:

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"Si el hombre pudiera decir lo que ama". Luis Cernuda.

Hummmm, aquí ya me han ganado, seguramente "nadie" lo sepa, pero Cernuda es mi poeta, y este, sin duda, mi poema y mi manual de poesía.

Un besazo, Gati, me has robado una vez más, esta vez la oportunidad de colgarlo.

Yo también pensé eso, no dijo nada sobre el de Sasha por ejemplo, ni el tuyo sobre la "sordera" de la gente. Bué, será que a cierta edad...

Yo es que no voy a citar ni a Miguel Hernández, ni a Machado ni a Cernuda.... quería buscarme fragmentos que se conocieran menos para que fueran apreciados.

Aunque me encanta que Gatita los traiga, yo nunca me cansaré de leerlos.

Del resto no diré nada.... lo evidente es evidente y punto

S.

Jodíos los dos, ese poema es más que especial para mí (y tú lo sabes, pajarraco), y tampoc vosotros dijisteis nada de mis aportes ni del de Miguel Hernéndez (que no es un poema conocido), que era apropiado para ti, pajarito, ni sobre la cita de Bukowski, perfecta para Vieri.


Ah, y hola a todos, no sea que me peguen tb por esto.

.....................

S.

<BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE> </BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE>
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

El Oficio del Poeta. José Agustín Goytisolo</BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE>

tHEcROW escribió:

“¿Usted ve alguna salida?

Lo que es yo, por mi parte, no la veo.

Hay gente que entiende lo que está pasando, pero se limitan a lamentarlo. Falta pasión, ese es el secreto de este gran globo democrático en que nos hemos convertido. Durante varios lustros hemos sido serenos, objetivos, pero la objetividad es inofensiva, no sirve para cambiar el mundo, ni siquiera para cambiar un país de bolsillo como éste. Hace falta pasión, y pasión gritada, o pensada a los gritos, o escrita a los gritos. Hay que gritarle en el oído a la gente, ya que su aparente sordera es una especie de autodefensa, de cobarde y malsana autodefensa. Hay que lograr que se despierte en los demás la verguenza de sí mismos, que se sustituya en ellos la autodefensa por el autoasco. El día que sientas asco de tu propia pasividad, ese día te
convertirás en algo útil.”

“LA TREGUA”

(Montevideo - 1960)

Crei haberlo visto antes en alguna página, y busque en google y con razon me sonaba porque es de Benedetti que suelo usarlo mucho al pobre en mi space. Habla del individualismo principalmente y es tipo ensayo o columna periodistica. Me gustan mucho los escritos así. Muy muy bueno. Alguien me dijo alguna vez que todos los idealistas acaban en la cruz... bueno, no se si es cierto, pero la verdad que la frasecita y este fragmento dan mucho que pensar. Queda poca gente que dedique un minuto a reflexionar sobre como se siente el de al lado, cuanto menos hacerlo sobre la marcha del mundo.

Joer gatita20, vas a hacer que acabe dejando a mi novia en serio...

~*Sasha_Dupont*~ escribió:

"Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor"

Poema Preludio de José Antonio Ramos Sucre, precursor del poema en prosa.

S.

mmmm tiene mucho romanticismo este fragmento no? yo lo veo asi como que habla sobre lo natural,lo sobrenatural,lo intangible... contrapone ideas... la oscuridad por un lado y la pureza y belleza por otro y luego el amor imposible. Pero la imposibilidad no es problema mientras el amor se de. No conocia a Ramos Sucre. Ta way

PoLiXXX escribió:

Joer gatita20, vas a hacer que acabe dejando a mi novia en serio...

jajja calla jodio que me estoy relajando y me vas a poner ya nerviosa??

Gatita

Tranqui... hermanita pequeña...

Traven, colgaré otro poema y pasaré de ti que parece que solo lees a la gata, sojodío



Yo también pensé eso, no dijo nada sobre el de Sasha por ejemplo, ni el tuyo sobre la "sordera" de la gente. Bué, será que a cierta edad...





Yo es que no voy a citar ni a Miguel Hernández, ni a Machado ni a Cernuda.... quería buscarme fragmentos que se conocieran menos para que fueran apreciados.

Aunque me encanta que Gatita los traiga, yo nunca me cansaré de leerlos.

Del resto no diré nada.... lo evidente es evidente y punto

S.



Jodíos los dos, ese poema es más que especial para mí (y tú lo sabes, pajarraco), y tampoc vosotros dijisteis nada de mis aportes ni del de Miguel Hernéndez (que no es un poema conocido), que era apropiado para ti, pajarito, ni sobre la cita de Bukowski, perfecta para Vieri.


Ah, y hola a todos, no sea que me peguen tb por esto.







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j0der

Vieri32_ escribió:

Gatita

Holas gatito que tal estas?