Fragmentos Literarios

Jajaja joder, y yo que ya siento que no puede ser que siete años hayan pasado tan rápido y veo taaaaaaaaaan lejana la uni..... tanto que este año, si por fin se me da, le doy con mis estudios de periodismo, extraño el estudio!!

S.

Eso es porque no tienes hijos en edad escolar. Yo dije eso muchas veces antes de tener que volver a estudiar con mis hijas.

habanita escribió:

Tiene razón Traven. Angel González es sinómimo de poesía. Dejo aquí para todos y especialmente para Traven un poema que escribió a Angel Gónzalez otro extraordinario poeta contemporáneo BENJAMÍN PRADO a quien os recomiendo que leáis.

Una noche con Ángel González

Me enseñó que la suma de las huellas
no equivale a la nieve;
que en el ojo cerrado comienza lo invisible
como la sed se inicia en el vaso vacío.
Eso es lo que decía Ángel González:
busca la claridad
y comprende lo oscuro.

Me enseñó que un poema es un acuario
con peces de verdad y agua inventada;
que el hielo se deshace
lo mismo que se vuela una paloma;
que el hielo se deshace
lo mismo que se vuela una paloma;
que el muro en construcción ya contiene sus ruinas.

Eso es lo que me dijo:
todo acaba
y un hombre nunca sabe qué pasado le espera.

Yo cambié para oírle,
como cambian los ojos de quien mira las dunas.
Y a su lado,
cada uno
continuó viviendo con su corazón verde
o su corazón rojo,
igual que un árbol con una sola manzana.

Benjamín Prado

Ciertamente Ángel González era sinónimo de poesía, para mí, hasta hace un mes, y junto a Benedetti, el mayor poeta vivo en nuestra lengua.

Y ese poema de Benjamín Prado resume perfectamente lo que él era y lo que era su poesía, esa grandiosa sencillez de versos que parecen escritos sin querer.

En cuento a Benjamín Prado, le conocía y, es también un grandísimo poeta, aunque no conocía este poema, así que, muchísimas gracias.

De nada Traven, un placer.
Y ahora os dejo un breve, intenso y bello poema de Gabriela Mistral.


ESCÓNDEME

Escóndeme que el mundo no me adivine.
Escóndeme como el tronco su resina, y
que yo te perfume en la sombra, como
la gota de goma, y que te suavice con
ella, y los demás no sepan de dónde
viene tu dulzura...

Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas
de su sitio; como las raíces abandonadas
sobre el suelo.

¿Por qué no soy pequeña como la almendra
en el hueso cerrado?

¡Bébeme! Hazme una gota de tu sangre, y
subiré a tu mejilla, y estaré en ella
como la pinta vivísima en la hoja de la
vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré
y bajaré de tu pecho, me enredaré
en tu corazón, saldré al aire para volver
a entrar. Y estaré en este juego
toda la vida.

~*Sasha_Dupont*~ escribió:

Jajaja joder, y yo que ya siento que no puede ser que siete años hayan pasado tan rápido y veo taaaaaaaaaan lejana la uni..... tanto que este año, si por fin se me da, le doy con mis estudios de periodismo, extraño el estudio!!

S.

Ey Shasa, yo también quería ser periodista. No pude por varias cuestiones, por un lado economicas y por otro de principios. Es una historia larga. Ánimo Yo estoy deseando echar de menos el estudio.

Besos Shasa.

-La risa es un viento diabólico, que deforma las facciones y hace que los hombres parezcan monos.
-Los monos no ríen. La risa es un atributo humano.
-Como el pecado.


Fragmento de "El nombre de la Rosa", de Umberto Eco

Más poesía, esta vez de Vicente Aleixandre, un premio Nobel injustmente arrinconado, y como muestra una maravilla:

"SE QUERÍAN


Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo."

Traven escribió:

Más poesía, esta vez de Vicente Aleixandre, un premio Nobel injustmente arrinconado, y como muestra una maravilla:

"SE QUERÍAN


Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo."

Precioso ese poema...

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia. "



"A los hombres futuros", de poesías escritas durante el exilio de Bertolt Brecht

y porfiaba la Régula,

ae, Dios dio alas a los pájaros para volar,

y al Azarías le resbalaban los lagrimones por las mejillas y él trataba de espantarlas a manotazos y tornaba a su cantinela,

milana bonita, milana bonita,

y, según hablaba, se iba apartando del grupo, apretujado a la sombra caliente del sauce, los ojos en la veleta, hasta que quedó, mínimo y solo, en el centro de la amplia corralada, bajo el sol despiadado de julio, su propia sombra como una pelota negra, a los pies, haciendo muecas y aspavientos, hasta que, de pronto, alzó la cabeza, afelpó la voz y voceó,
¡quiá! ...

...

...y, de pronto, sucedió lo imprevisto, y como, si entre el Azarías y la grajilla se hubiera establecido un fluido, el pájaro se encaramó en la flecha de la veleta y comenzó a graznar alborozadamente,

¡quiá, quiá, quiá!

y en la sombra del sauce se hizo un silencio expectante y de improviso, el pájaro se lanzó hacia adelante, picó, y ante la mirada atónita del grupo, describió tres amplios círculos sobre la corralada, ciñéndose a las tapias y; finalmente, se posó sobre el hombro derecho del Azarías y empezó a picotearle insistentemente el cogote blanco como si le despiojara y Azarias sonreía, sin moverse, volviendo ligeramente la cabeza hacia ella y musitando como una plegaria,

milana bonita, milana bonita...


Esta escena es una de las que me parecieron más conmovedoras de Los Santos Inocentes. Leí el libro hace bastante tiempo y me encantó, pero en esta escena recuerdo sobre todo la película, también magistral. Aún me parece estar viendo a Francisco Rabal, en su papel de Azarías, el tonto inocente, llorando por su milana, que se le había escapado.

Muy buenos "fragmentos" Gatitas:

Me ha encantado el poema de Bertolt Brecht, un poema profundo, duro, pero esperanzado, es realmente bello.

Y qué voy a decir de Delibes, "El camino", "Los Santos Inocentes", "El Hereje"..., y tantas otras maravillas..., y por supuesto, Paco Rabal y Alfredo Landa, memorables.

Besos a las dos.

Ya me buscaré un tiempito, estoy rodeada de libros y me imagino poniendo mil fragmentos pero no tengo ni una pizca de tiempo para transcribir (quiero poner de esos que no se encuentran por internet, de los nuevitos o viejos que dicen tanto pero no tuvieron la suerte de ser citados o tan conocidos)

A ver si encuentro alguito que me convenza y sea corto para que me digan lo que les parece (bueno, si lo leen jijijiji)

S.

Oda a la Tristeza... Pablo Neruda

Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:
Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelve
al norte con tus dientes de culebra.
Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.
Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victoria.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano.
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.

//

La Oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.

Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en los sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.


Fábula de Augusto Monterroso.

Este cuento fue adoptado en España como referente en los grupos de insumisos y de pacifistas.

:lol: Haz el amor y no la guerra!

Continuidad de los Parques...
Julio Cortázar...

tHEcROW escribió:

Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

Marcos Ana.

S.

" ... laFs personas podrían cerrar los ojos ante la grandeza, lo aterrador, de la belleza, y podrían tapar los oídos ante la melodía o de las palabras seductoras. Pero no podrían escapar al aroma. Pues el aroma es hermano de la respiración. Con ésta, él penetra en las personas, ellas no pueden escaparle en caso de querer vivir. Y bien adentro de ellas es que va el aroma, directamente al corazón, distinguiendo allá categóricamente entre atracción y menosprecio, asco y placer, amor y odio. Quien dominase los olores dominaría el corazón de las personas."

Fragmento de "El Perfume" de Patrick Süskind, una obra maestra y uno de mis libros favoritos.

S.

Pláceme poneros en guardia contra mí mismo. De buena fe os digo cuanto me parece que puede ser más fecundo en vuestras almas, juzgando por aquello que, a mi parecer, fue más fecundo en la mía. Pero ésta es una norma expuesta a múltiples yerros. Si la empleo es por no haber encontrado otra mejor. Yo os pido un poco de amistad y ese mínimo de respeto que hace posible la convivencia entre personas algunas horas. Pero no me toméis demasiado en serio. Pensad que no siempre estoy yo seguro de lo que os digo, y que aunque pretenda educaros, no creo que mi educación esté mucho más avanzada que la vuestra. No es fácil que pueda yo enseñaros a hablar, ni a escribir, ni a pensar correctamente, porque soy la incorrección misma, un alma siempre en borrador, llena de tachones, de vacilaciones y de arrepentimientos. Llevo conmigo un diablo -no el demonio de Sócrates-, sino un diablejo que me tacha a veces lo que escribo, para escribir encima lo contrario de lo tachado; que a veces habla por mí y otras yo por él, cuando no hablamos los dos a la par, para decir en coro cosas distintas. ¡Un verdadero lío! Para los tiempos que vienen, no soy yo el maestro que debéis elegir, porque de mí sólo aprenderéis lo que tal vez os convenga ignorar toda la vida: a desconfiar de vosotros mismos.

(Antonio Machado/Juan de Mairena)

No sé cuá de los dos fragmentos es más hermoso o más intenso.... sólo sé que me encantaron. Gracias por compartirlos

S.

~*Sasha_Dupont*~ escribió:

No sé cuá de los dos fragmentos es más hermoso o más intenso.... sólo sé que me encantaron. Gracias por compartirlos

S.

Hola-la Sasha! No hay de qué y gracias a ti. Sí, el poema y el fragmento son muy bellos. Un besote.