Fragmentos Literarios

PoLiXXX escribió:

Tranqui... hermanita pequeña...

te tero bucho papi

De Ángel González, un genio recién muerto y siempre inmortal:

EN TI ME QUEDO

De vuelta de una gloria inexistente,

después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,

muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.

Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Gatita20 escribió:

PoLiXXX escribió:

Tranqui... hermanita pequeña...

te tero bucho papi

Joder qué morbo

UFff, si yo te contara...

:flipa2:

No se de quien es el poema de Vieri. Pero es bonito y sobretodo un poco surrealista a mi forma de verlo y entenderlo. Que habla del amor es seguro, pero de una forma muy especial.Como en un sueño, o una imagen arabe de lo que sería el paraiso... riqueza diamante, agua espejo... no se... Dios hoy estoy algo rayante pido disculpas

No te disculpes gatita20. Yo estoy aprendiendo mucho. Me encanta
Me lo estoy tragando todo ( y eso que no suelo leer posts de más de tres frases jeje) . PEro en tu caso...

jajja vaya dos patas pa un banco que sois los dos

Uh, mea culpa, es de Lebrón, desconocida seguramente, no conozco tanto del mundo poético para saber si es o no una desconocida, pero bué... ah, sí, me di cuenta de su vena romántica, lo que no noté sino hasta hace un tiempo fue... que es lesbiana

El poema de Goytisolo me ha recordado a cuando un alfarero moldea arcilla. El trabajo del poeta debe de ser parecido, buscando belleza en el fondo y forma. Creando algo bonito y util y a su imagen y semejanza.¿ El poeta es un Dios menor?

Vieri32_ escribió:

Uh, mea culpa, es de Lebrón, desconocida seguramente, no conozco tanto del mundo poético para saber si es o no una desconocida, pero bué... ah, sí, me di cuenta de su vena romántica, lo que no noté sino hasta hace un tiempo fue... que es lesbiana

jajaja que manera de seleccionar informacion Vieri

Gatita20 escribió:

El poema de Goytisolo me ha recordado a cuando un alfarero moldea arcilla. El trabajo del poeta debe de ser parecido, buscando belleza en el fondo y forma. Creando algo bonito y util y a su imagen y semejanza.¿ El poeta es un Dios menor?

Pues yo me conformaría con ser un diablillo...

Traven escribió:

Gatita20 escribió:

El poema de Goytisolo me ha recordado a cuando un alfarero moldea arcilla. El trabajo del poeta debe de ser parecido, buscando belleza en el fondo y forma. Creando algo bonito y util y a su imagen y semejanza.¿ El poeta es un Dios menor?

Pues yo me conformaría con ser un diablillo...

Eso ya lo eres Hola Traven

El poema último que has puesto es muy bonito, pero largo... tela eh¡¡¡¡ Ale guapo a ver si comentas mas eh

Hola Gati...

Este, también de Ángel González, no es taaaaan largo:


"ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios

y tuviese el secreto,

haría un ser exacto a ti;

lo probaría

(a la manera de los panaderos

cuando prueban el pan, es decir:

con la boca),

y si ese sabor fuese

igual al tuyo, o sea

tu mismo olor, y tu manera

de sonreír,

y de guardar silencio,

y de estrechar mi mano estrictamente,

y de besarnos sin hacernos daño

—de esto sí estoy seguro: pongo

tanta atención cuando te beso—;


entonces,
si yo fuese Dios,

podría repetirte y repetirte,

siempre la misma y siempre diferente,

sin cansarme jamás del juego idéntico,

sin desdeñar tampoco la que fuiste

por la que ibas a ser dentro de nada;

ya no sé si me explico, pero quiero

aclarar que si yo fuese

Dios, haría

lo posible por ser Ángel González

para quererte tal como te quiero,

para aguardar con calma

a que te crees tú misma cada día

a que sorprendas todas las mañanas

la luz recién nacida con tu propia

luz, y corras

la cortina impalpable que separa

el sueño de la vida,

resucitándome con tu palabra,

Lázaro alegre,

yo,

mojado todavía

de sombras y pereza,

sorprendido y absorto

en la contemplación de todo aquello

que, en unión de mí mismo,

recuperas y salvas, mueves, dejas

abandonado cuando —luego— callas...

(Escucho tu silencio.


Oigo

constelaciones: existes.


Creo en ti.


Eres.


Me basta)."

Joder que bonito Traven, es realmente precioso. Quiero un Ángel Gonzalez que me diga todo eso

Gatita20 escribió:

Joder que bonito Traven, es realmente precioso. Quiero un Ángel Gonzalez que me diga todo eso

Mala suerte, esto es un homenaje póstumo...

Te tocará ir hasta Neptuno... :lol:

joder que lejos... paso.

Tiene razón Traven. Angel González es sinómimo de poesía. Dejo aquí para todos y especialmente para Traven un poema que escribió a Angel Gónzalez otro extraordinario poeta contemporáneo BENJAMÍN PRADO a quien os recomiendo que leáis.

Una noche con Ángel González

Me enseñó que la suma de las huellas
no equivale a la nieve;
que en el ojo cerrado comienza lo invisible
como la sed se inicia en el vaso vacío.
Eso es lo que decía Ángel González:
busca la claridad
y comprende lo oscuro.

Me enseñó que un poema es un acuario
con peces de verdad y agua inventada;
que el hielo se deshace
lo mismo que se vuela una paloma;
que el hielo se deshace
lo mismo que se vuela una paloma;
que el muro en construcción ya contiene sus ruinas.

Eso es lo que me dijo:
todo acaba
y un hombre nunca sabe qué pasado le espera.

Yo cambié para oírle,
como cambian los ojos de quien mira las dunas.
Y a su lado,
cada uno
continuó viviendo con su corazón verde
o su corazón rojo,
igual que un árbol con una sola manzana.

Benjamín Prado

Y para que empecéis a conocer a Benjamín Prado, uno de sus poemas.

ROTO

Solo, en medio de todo;
estar tan solo
como es posible,
mientras ellos vienen
muy despacio,
se agrupan,
ponen su campamento,
invaden,
talan,
hunden,
derriban las palabras
una a una,
se reparten mi vida,
poco a poco,
levantan su pared
golpe a golpe.

Después se van;
se marchan
lentamente,
pensando:
-Nunca podrás huir de todo lo que has perdido.

Tal vez tengan razón.
Tal vez es cierto.

Pero llega otro día,
el cielo quema
su cera azul encima de las casas;
yo regreso de todo lo que han roto,
busco entre lo que tiene
su propia luz,
encuentro
la mirada del hombre que ha soplado unas velas,
el limón que jamás es parte de la noche;
ato,
pongo de pie,
reúno los fragmentos,
me convierto en su suma.

Y todo vuelve
otra vez;
las palabras
llegan donde yo estoy;
son las palabras
perfectas,
las que tienen
mi propia forma,
ocupan cada hueco
y cierran cada herida.
Las palabras que valen para hacer estos versos
y sentarse a esperar que regresen los bárbaros.

De "Todos nosotros" 1988

Gatita20 escribió:

~*Sasha_Dupont*~ escribió:

"Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras.
Entonces me habrán abandonado los recuerdos: ahora huyen y vuelven con el ritmo de infatigables olas y son lobos aullantes en la noche que cubre el desierto de nieve.
El movimiento, signo molesto de la realidad, respeta mi fantástico asilo; mas yo lo habré escalado del brazo con la muerte. Ella es una blanca Beatriz, y, de pies sobre el creciente de la luna, visitará la mar de mis dolores. Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor"

Poema Preludio de José Antonio Ramos Sucre, precursor del poema en prosa.

S.

mmmm tiene mucho romanticismo este fragmento no? yo lo veo asi como que habla sobre lo natural,lo sobrenatural,lo intangible... contrapone ideas... la oscuridad por un lado y la pureza y belleza por otro y luego el amor imposible. Pero la imposibilidad no es problema mientras el amor se de. No conocia a Ramos Sucre. Ta way

Ramos Sucre era un atormentado (se suicidó joven y había empezado a escribir tarde, o sea) sus vuelos poéticos en prosa eran su desahogo de la vida, sus líneas suelen siempre dar la sensación encontrada, la contradicción de una esperanza desesperanzada, de una soledad que casi creía comprada.... no se sentía solamente un atormentado sino un atormentador, para él era mejor no tocar la rosa para no marchitarla.....

Se llama José Antonio Ramos Sucre, es venezolano, por eso, aunque duela decirlo, es poco conocido, pero no menos importante. A nivel mundial, sobre todo en literatura de habla hispana, se le reconoce como el precursor de la poesía en prosa y de un estilo muy propio de "existencialismo" que tampoco era tal.....

Ya buscaré otras cosas de él, más que fragmentos les pongo el poema completo. Vale la pena leerlo y conocerlo.

Besos Gati^^

S.

habanita escribió:

Y para que empecéis a conocer a Benjamín Prado, uno de sus poemas.

ROTO

Solo, en medio de todo;
estar tan solo
como es posible,
mientras ellos vienen
muy despacio,
se agrupan,
ponen su campamento,
invaden,
talan,
hunden,
derriban las palabras
una a una,
se reparten mi vida,
poco a poco,
levantan su pared
golpe a golpe.

Después se van;
se marchan
lentamente,
pensando:
-Nunca podrás huir de todo lo que has perdido.

Tal vez tengan razón.
Tal vez es cierto.

Pero llega otro día,
el cielo quema
su cera azul encima de las casas;
yo regreso de todo lo que han roto,
busco entre lo que tiene
su propia luz,
encuentro
la mirada del hombre que ha soplado unas velas,
el limón que jamás es parte de la noche;
ato,
pongo de pie,
reúno los fragmentos,
me convierto en su suma.

Y todo vuelve
otra vez;
las palabras
llegan donde yo estoy;
son las palabras
perfectas,
las que tienen
mi propia forma,
ocupan cada hueco
y cierran cada herida.
Las palabras que valen para hacer estos versos
y sentarse a esperar que regresen los bárbaros.

De "Todos nosotros" 1988

Coño, es casi casi como he querido expresarme estos días.... amo a quienes hacen la literatura sin darse cuenta de que nos expresan a miles que sabemos hacerlo menos....

S.

habanita escribió:

<BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE>
<BLOCKQUOTE>
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

El Oficio del Poeta. José Agustín Goytisolo</BLOCKQUOTE></BLOCKQUOTE>

Coño, juro que no había leído este fragmento antes de decir mi post anterior..... de haberlo leído habría contestado al fragmento que te cité antes con este fragmento.....

S.

Vieri32_ escribió:

Erizado de plumas
el grito quiebra el silencio
y barre
la sombra en pedazos.
Un claror trepa
sajando el horizonte
con el dolo rojizo de una daga.
En los blandos espejos
la bruma se ha puesto glauca.
Sobre las lenguas del ramaje
ruedan
gordos diamantes
zumo de estrellas
en terrizo cántaro escanciado.
Un colibrí
-errante despilfarro de belleza-
se disuelve en el aire.
Vuelvo a tu lado.
Aun dormido te disfruto mirando.
Oh mundos diminutos:
manantiales de luz
en mi cuerpo engastados.

¿Saben? una cosa que me detallaban como característica de la "poesía femenina" es un continuo e inconciente uso de "espejos" bien sea en aguas cristalinas, espejos como tal, reflejos en sombras.... como una necesidad importante de "otredad" en la mujer.... y también de un vuelo.

Nunca he estado muy a favor de la teoría de la "literatura femenina o masculina" en su totalidad, pero de que hay muestras, muestras hay.... ésta es una.

Y por el lesbianismo.... qué hubiera sido de la historia de la poesía sin el verso Sáfico? y sin Lesbos....qué habría sido del lesbianismo sin Lesbos? jejejejeje

S.

Me ENCANTA este hilo, me obliga a hacer memoria de 12 años atrás, desde el comienzo de mis estudios y de siete, desde que los terminé y uno cree que olvida tanto que hasta entra en pánico....

Ya traeré otro fragmento. Intentaré buscar lo menos conocido, hay joyas que es imperdonable que no se lean por todo el mundo.

S.

Sólo hace siete que terminaste los estudios. Que mayor me siento entre tanta juventud.